Aún sigo
bebiendo de un tarro de agua de la lluvia de aquel día en que maté tu mal
recuerdo. Olvidado el mal recuerdo, me digo, que el agua… agua es, que no
recuerda de que orificio escapó, de que cuerpo muerto manó, de que piedra se
despidió, de que sucia tubería alcanzó el mar, de qué mar contaminado abandonó
su sal y se evaporó a una turbia nube vapuleada por un avión que caía
accidentado al mar que la dejó escapar. Hoy bebo de aquel tarro, bien de tu mal
olvidado, bien del buen sabor de alguien que no me aportó nada. No lleva
etiqueta. Pero pensé que podía ser de aquel feliz día en que todo lo malo murió.
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