Yatrogenia

Hace días que enciendo una vela que se quema lentamente. Pequeña su llama, altamente alterable, cargada de susceptibilidad; mínima. Con frecuencia se ahoga en su producto licuado, poco a poco, derrite más de lo que le deja vivir. A veces no soporto su deprimente vida, siempre a punto de expirar, y de un soplido la dejo entre unos paréntesis de comatosa espera, muy parecido a su presente (tan cercano a la muerte). A veces es ella misma quien no puede más, y se agota en un silencioso final, una tímida exhalación de lo que fue en formas sensuales de humo definido. Breve epílogo de la angustiosa vida de su minúscula llama amarilla.

No sé quién se acerca más a quien, si yo a la vela, o ella a la muerte.