Malas hierbas

El tiempo es ese viento que arrastra los pastos, perfila las dunas y peina las penas. Deja áridas las tierras infértiles. El tiempo simplifica nuestro caos senti-mental. Y a todo lo pone en su sitio. Se lleva los remolinos de pasto seco de mi vida, y deja lo importante, semillas que no quiero ver germinar, recuerdos que maltraté y, sin embargo, persisten. Sopla más fuerte, viento, que esa cama no destape más la pasión que creía agotada, que duerma, que muera..y que sus mantas no abriguen los recuerdos, que duerman, que mueran.
Sopla, enfría, viento; odia, olvida, corazón.

domingo, 2 de agosto de 2009 a las 11:10 a. m.

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