Yatrogenia

No se llama Carolina, ni Michelle o Lucía, pero tiene nombre de canción. Qué más da su inicial, si no es la que dibujaré junto a la mía. Qué importa lo que escriba, si no lo va a leer.
Tiene no-sé-cuántas letras, todas cargadas de mis maldiciones, de mis deseos. Miente su horóscopo, y todo lo que su nombre significa, todo lo que en su mano se lee, todo lo que sus ojos dicen. Mentiras lo que sale de su boca, fraudulentos sus besos. Sus promesas se han convertido en deudas, y mis intenciones en fracaso. Borrando su número, escondiéndome de su incoherencia y recitando en voz baja todos sus defectos, alimentando un odio que no consigue germinar, sin lograr darle la patada en el culo por la que mi Razón aboga. Esperando, tal y como mi Corazón exige.