La historia siempre será triste
para el que siempre espera.
Para él… para ella…
la demora es eterna.
Vive de ilusiones,
sobre las que va dando saltos,
y si no se le presenta una nueva,
no hay nuevo paso.
Miente, para hacerse fuerte
ante el que dice la verdad.
Triste, el que espera
del que no sabe dar.
Extiende sus ilusiones
como alfombra roja
que a todos les gusta pisar.
[No habla, murmura].
Tiene la mirada,
más que perdida, olvidada.
La sonrisa, desvalijada.
Sólo conoce el auténtico abrazo
de la autocompasión, y ningún
cariño más que el roce
de sus propias manos.
Nada que discutir,
todo demasiado claro.
Su vida es lo que
hubo en el pasado,
allí sigue, perenne,
recogiendo las hojas caducas.
Pero hasta la fruta más madura
permanecerá verde,
…
como la esperanza.
para el que siempre espera.
Para él… para ella…
la demora es eterna.
Vive de ilusiones,
sobre las que va dando saltos,
y si no se le presenta una nueva,
no hay nuevo paso.
Miente, para hacerse fuerte
ante el que dice la verdad.
Triste, el que espera
del que no sabe dar.
Extiende sus ilusiones
como alfombra roja
que a todos les gusta pisar.
[No habla, murmura].
Tiene la mirada,
más que perdida, olvidada.
La sonrisa, desvalijada.
Sólo conoce el auténtico abrazo
de la autocompasión, y ningún
cariño más que el roce
de sus propias manos.
Nada que discutir,
todo demasiado claro.
Su vida es lo que
hubo en el pasado,
allí sigue, perenne,
recogiendo las hojas caducas.
Pero hasta la fruta más madura
permanecerá verde,
…
como la esperanza.
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